Sul limitare

Sul limitare delle acque

la dama carezza l'aria

che bisbiglia

quel verde fresco del sottobosco,

e scruta misteri alla foce,

misteri di luce dalle mille frange,

oltre la pelle, oltre le stelle,

in un bagno di luna

soffuso di sogno,

e la corona di luna

adorna i suoi sensi.

Grida a perdifiato

la dama, grido della natura,

schiudendo finestre

aldiqua della datura,

oltre varchi fra la nebbia

ove s'ode la pioggia

che inebria la quercia.

Raggiera di luce

feroce col tempo

e amica del verso,

che schiude il varco

ove sorge l'universo,

come sul tuo cuscino rami di gelso

e nel tuo domani

costellazioni di passo.

Nell'onda contro il vento

Soffre l'aurora

e si trasforma la materia,

frusciano le foglie

sulla soglia del tempo,

il vorticare del mare

che incontra il pianto,

esaustivo il silenzio

che avvolge il vento,

incontra i volti

attraversando il tuo cedimento.

Cattedrali di parole

nelle tombe senza fondo

e all'imbrunire sapori di voci,

luci dal cielo fondo 

e cambiamenti ch'io non intendo.

Vado avanti senza tregua

raccogliendo lune e piante

pescando il passato mio

nella tua malinconia,

scacciando sotto la mia finestra

i passi lunghi della tua follia.

Ma in questa fuggiasca sera

il profumo dei tuoi capelli

seguirò oltre la soglia

dove parole di nere voglie

ritroverò nel disegno

che avrà il tuo sorriso,

il profumo dei tuoi capelli

prima ch'io affondi

nell'onda contro il vento.

Patria ferita a morte

Mi chiedo quanti ancora sorrisi falsi,

passi di sasso, gesti mafiosi,
parole vuote,
sguardi pigri,
dignità calpestate,
volontà tramortite,
orge grigie,
poppe al vento,
sederi a prua, denti finti,
capelli tinti,
cosce lunghe,
labbra grandi, occhi tirati,
rughe appiattite,
intrighi stirati,
politiche vaghe,
vacui partiti, congreghe di maghi,
vaghi concetti,
religioni alla moda, cucina alla moda,
mode fuori moda,
idee vuote, vuoti ideali,
etiche etichettate,
servi dei servi, amici degli amici,
capi dei capi,
amanti degli amanti,
pirati contromano,
inutili sfarzi, corpi nei pozzi,
delitti in tv,
dimmi tu cosa ci resta più...
speranze pagate, sogni rubati,
giorni asfissiati, ore non pagate,
paghe non date,
patenti comprate,
città affollate, palazzi crollati,
chiese chiuse, case aperte,
ospedali fatiscenti,
ospizi puzzolenti,
bocche sempre sazie,
palazzi di monnezza,
paesaggi martoriati,
antichità inabissate,
polveri sottili, amori sottesi,
sottratti,
cervelli in fuga,
respiri contratti,
salme trafugate,
canzoni stonate,
film mai nati,
libri sgrammaticati,
giovani disoccupati,
bambini rapiti voluti venduti scambiati,
donne picchiate stuprate non amate,
vecchi offesi non curati rifiutati,
terrorismi, teppismi,
guerre, guerriglie,
faide,
trasmissioni urlate,
musiche stonate,
famiglie confuse, figli sballati,
filosofi bucati,
e poi omicidi, patricidi,
matricidi, fraticidi,
suicidi
e governatori governati,
dovrà vedere questa mia povera Patria
ferita a morte?



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Corpi d'ombre

Silenzio... silenzio... silenzio...

corpi millenari d'ombre

danzano di tra i morti

in silenzio,

rubando segreti,

ciechi gesti

di negromanti,

patimenti di luci,

pensieri sospiranti

e quel fiore che portai

sul filo radente della luce

nel raggio dell'ultimo viaggio

dei morti che dipinsi

nel sogno con mano ferma.

Ed io corpo di roccia stanco

disperso nel nulla,

nello squarcio della tua natura

vestito di tenebra,

attendendo svelamenti che tardano a venire

così pure nelle mie nari

quell'odor di notte e latte i tuoi capelli,

nelle mie orecchie il murmure del mare del tuo ventre,

sopra di noi pioggia di rane

senz'appelli.

Sole barocco

Ucciso maggio, beffardo,

l’occhio di fuoco primeggia

e anima la sua amata

in quest’anonima estate,

gravida sul sentiero di polvere,

di smaniose cicale,

intorno alla quale una nube d’insetti,

mille serpi sul suo palmo

e mille altre sulla sua chioma di mare,

nuda e profumante di sole

in un velo acqua d'inganni,

sulle mie membra e nei vicoli ciechi,

nel mentre il profumo della domenica

svola nel giardino dei ricordi.

Il passato risorge flettendo l'ultima foglia del vecchio arbusto,

sotto un sole barocco, amico di un muro a secco, oggi,

desideroso anche di un solo minuto d'ombra.

Luigi Tenco. Il cantautorato di un angelo caduto

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Il portento della mitpoietica in "C'era una volta in America"

Per leggere l'elzeviro:
http://www.elapsus.it/home1/index.php/spettacolo/cinema/86-il-portento-della-mitopoietica-in-qcera-una-volta-in-americaq

Stasi

Cerco sensismi e stasi

e tutto intorno a me vortica,

e senza speranza nella stanza

con disperanze nella mente

m'immergo nei portenti,

assaggiando rumori,

spille di soli e dolori,

grovigli, gorghi di sillabe.

Ma ruota, ruota l'asse dell'esistere,

ed io pervaso dal caos cado,

senza fiato, morsicandomi la lingua

col sangue vivo e gli occhi accesi

nella virtualità del pensiero,

morendo con un orgasmo nel cuore

per una stasi mai cominciata.

Incontro con un ricordo

Come un’evocativa foto di fiamme

impressa nella mia mente

la tua espressione d’incanto

che ricordare posso soltanto.

Mia cherubina al cepuscolo mesto

che vibravi alla penombra delle mie novelle

e al sapore dei miei baci,

quando un incarnato di mistero

si posò sulle tue gote,

noi che eravamo acque scroscianti di furia,

mai stanchi di assaggiarci.

Mille memorie nella mia mente

mentre le tue labbra più non conosco

come le tue intime ombre

che i miei sensi più non scrutano,

i miei versi più non carezzano,

come una volta i tuoi occhi di lama

i miei occhi.

Ti cerco notturno volto, ma so

che non ci sei,

nonostante le mie mani ti conoscerebbero al tatto,

io matto di te e dei tuoi tondi gesti

che nascondo all’intruso mondo

e al via vai del tempo

dal quale fuggo senza speranza

per quell’armonia che non tornerà più.

Ed ora mio cuore taci per un istante,

ascoltare devo il suono dei suoi tuffi

nel mare del mio desideroso

in attesa d’un nuovo fil di fiato da immergere nella luce.

A Rosalia Lombardo (1918-20)

Dormi dormi bella mia, morticino di papà,

dormi bene nella notte, sogni giorni più felici

nel sorriso della notte.

Dormi dormi bella mia fra le grinfie della notte,

dormi bene con i vermi, gioca gioca con la morte

corpicino senza vita, creatura della morte.

Non v'è luce nella tomba solo vermi senza passo

con i quali fare a botte.

Guarda bene corpicino, i tuoi pensieri nel profondo

del tuo grande sonno fondo.

Vanno avanti i giorni lenti sul tuo corpo pien di sonno

sul guanciale della morte dalla forma tonda tonda

lungo il corso del silenzio.

Senza fiacca il sonno tondo

torna sempre ogni giorno a far leva sul tuo corpo

e sul tuo viso rosa e sano

dalle larve mai sfiorato.

Dormi dormi, dormi bene, dormi bene in eterno

senza croci lacrimando, lacrimando contro il sonno

nella bara pien di raso e sulla chioma biondo-rame quel sigillo fiocco rosa.

Scritta anni fa in occasione della prima visita al "Convento dei Cappuccini" di Palermo

Questionario Proust (le mie risposte)

Questionario sulla falsariga di quello a cui rispose Proust nel 1885 sull’album di Antoinette Faure. Nello specifico le domande che seguono sono quelle proposte nel 1986 da IL MESSAGGERO a Gesualdo Bufalino.

1. Qual è il colmo della miseria?
Far passare i propri cenci per un abito alla moda in una sfilata pret à porter.

2. Dove le piacerebbe vivere?
A Providence al 66 di College Street.

3. Il suo ideale di felicità terrena?
Una Torre di Babele stracolma di tutti i libri del mondo e di tutti i tempi.

4. Per quali errori ha più indulgenza?
Per gli errori da cecità amorosa.

5. Qual è il suo personaggio storico preferito?
Giacomo Casanova.

6. I suoi pittori preferiti?
Caravaggio, Bosch, Friedrich, Fussli, Goya, Munch, Lorenzo Alessandri, Zdzislaw Beksinski, Giger.

7. I suoi musicisti preferiti?
Paganini, Chopin, Liszt, Beethoven, Erich Zann, Battiato, Simonetti, Morricone.

8. I suoi registi preferiti?
Argento, Mario Bava, Leone, Fulci, Fellini, Tornatore, Chaplin, Hitchcock, Kubrick, Bergman, Polanski, Lynch, Burton, Tarantino.

9. Quale qualità predilige in un uomo?
La creatività e la cultura.

10. Quale qualità predilige in una donna?
Il sapere intrigare.

11. Quale sport pratica?
La psicospeleologia.

12. Sarebbe capace di uccidere qualcuno?
Con l’indifferenza e le parole sì, specie chi non merita la mia stima.

13. Qual è la sua occupazione preferita?
Pensare-leggere-scrivere. Pensare l’inusitabile, sperdermi nelle cose che leggo, scrivere ciò che sogno.

14. Chi le sarebbe piaciuto essere?
Null’altro che me stesso. Ma se devo fare un nome, direi Edgar Poe, oppure, un Arcangelo scalcinato…

15. Qual è il tratto distintivo del suo carattere?
Una saturnina tendenza al meraviglioso.

16. Che cosa apprezza di più nei suoi amici?
La sincerità, anche riguardo le piccole cose.

17. Qual è il suo principale difetto?
Non saprei. Forse poco diplomatico.

18. Qual è la prima cosa che la colpisce in una donna?
Le movenze.

19. Qual è il colore che preferisce?
Il blu cobalto.

20. Qual è il suo fiore preferito?
La rosa canina.

21. Quali scrittori preferisce?
Hoffmann, Poe, Lovecraft, Dostoevskij, Kafka, Tarchetti, Landolfi, Bufalino.

22. Quali poeti?
Poe, Baudelaire, Rimbaud, Mallarmé, Pessoa, Lucio Piccolo, Ungaretti, Zanzotto, Bufalino.

23. Quali sono i suoi eroi nella vita reale?
Chi ha il coraggio di sacrificare molte cose per la propria arte.

24. Quali sono i suoi nomi preferiti?
Ferdinando, Edgardo, Gesualdo, Ermanno, Samara, Elisea.

25. Che cosa, più di tutto, detesta?
Il pressappochismo e la mediocrità.

26. Quale talento naturale le piacerebbe possedere?
Qualsivoglia percezione extrasensoriale.

27. Crede alla sopravvivenza dell’anima?
Sì, quella impressa nelle opere d'arte.

28. Di che morte vorrebbe morire?
Di crepacuore con la penna ben salda nel pugno scrivendo il mio ultimo canto.

Al di là d'un altrove

Al di là d'un altrove,
oltre il muro del sonno,
fiori di fuoco e fiori di luce
sul soglio dell'abisso,
oltre il quale la tua voce
si placa sul placido sudario,
in lei purezza perenne
intrecciata nei canti,
nei gesti solenni.