Argimusco

Ho veduto mille barbagli tra una vertigine

e una vertigine di pece lasciata alle spalle

attraverso un sentiero di muschi color smeraldo

e carnosi funghi di bosco

su cui ho lasciato morire la mia pelle

come una maglia disabitata dal corpo

per ritrovare il mio Karma.

Silenzio, adesso è il vento che parla,

l'energia vitale,

la pietra sacrale intorno alla quale

sono sorte amicizie,

pigrizie lasciate in città

per conquistare l'altezza;

la congiunzione delle stelle;

la montagna madre d'autunno da cui

distillare alchimie

come un albo di ricordi

con un fermo-pietra su un mobile abbandonato

per far fiorire passi

trasportati da un nembo all'altro,

un attimo smarriti dall'incanto

in quel sito dai tanti visi immaginari

ove il senza-tempo agli occhi di quei sognatori, eterno è,

nonostante le loro ombre dal vento siano rase

rimarranno escursionisti per caso.

XXVI.

- Oggi mi son prescritto una palingenesi a cui ho dato il via senza esitazione.

Dalla raccolta "Le apocalissi del malcontento" di Emiliano E. Zammitti

XXV.

- Una volta dissi, quando scrivere per me era come stare in una trincea: fatti puparo della tua fantasia e acumina bene la tua penna, sii evocativo e musicale, dai corpo ai luoghi e forza viva ai personaggi, le parole saranno la tua via.

Dalla raccolta "Le apocalissi del malcontento" di Emiliano E. Zammitti

XXIV.

- Odio gli assilli e la fretta, sono inevitabilmente attratto dalle cose fatte bene e con calma.

Dalla raccolta "Le apocalissi del malcontento" di Emiliano E. Zammitti

Simenon e le sue meditabonde pipe

Il mondo del tabacco, senza far nessun elogio dello stesso, chiama a sé molti artisti, specie gli scrittori, i quali durante la stesura delle loro opere tengono quasi sempre accanto una pipa, un sigaro o una sigaretta, è una sorta di zona del Mito. Ma quando addirittura a uno scrittore divenuto un mito gli si dedica un prestigioso tabacco che prende il nome di Maigret Cut’s, non è cosa da poco.

Sono in molti gli scrittori come Tolkien, Miller, Twain, Austin, Sartre, Faulkner, Doyle, Grass, Pennac, Pascoli, Ungaretti, Saba, Flaiano e tanti altri, immortalati in dipinti, dagherrotipi, foto, con di tra le dita o fra le labbra una pipa. Oggetto che invita alla meditazione, pieno di carattere, bello da esibire e che evoca inevitabilmente atmosfere senza tempo.

Ma lo scrittore che incarna, o se vogliamo rappresenta più di chiunque altro, senza tener conto dei personaggi di romanzo, il mondo della pipa, con in più l’onore di avere una raffinata miscela di tabacco a lui dedicata, è senza ombra di dubbio Georges Simenon. Non è possibile scindere Simenon dalla pipa, un connubio visivamente conosciuto ai più. Questi, prediligeva quella di radica e dritta, che definiva una parte di lui stesso e che fumava in ogni dove e da sempre. La prima l’acquistò a tredici anni e d’allora pare non abbia più smesso, difatti è quasi impossibile trovare una foto in cui appaia scevro del suo caro oggetto: carismatico, da compagnia, perfettamente in opposizione alla sigaretta da consumare velocemente e gettare. Per Simenon la pipa era una cosa seria, da amare, arrivò a collezionarne circa trecento, la maggior parte delle quali del tipo con le caratteristiche sopraddette. Invece il tabacco che privilegiò fu l’inglese Dunhill, orientandosi definitivamente nel periodo di massimo successo, quando non aveva economicamente da che preoccuparsi, sul prestigioso Royal Yacht Club conosciuto ora come Royal Yacht Mixture.

Inoltre anche l’arte ha elevato a simbolo espressivo la pipa, suscitatrice d’atmosfera, associando tale oggetto a personalità dal carattere complesso. In pittura gli esempi sono innumerevoli, il più famoso è quello di Magritte: una semplice ed elegante semicurva pipa che non si può fumare, ma si può solo immaginare come sarebbe fumarla, creando una realtà altra, surrealista e paradossale tra forma e definizione, illusione e inganno.

Oltre tutto se volessimo fare un quadro sommario delle caratteristiche di chi fuma la pipa, non sarebbe un azzardo parlare di spiccata inclinazione alla riflessione, alla fantasia, alla meditazione, alla creatività, con una predisposizione a sprofondare in corti sprazzi di tempo avvolti in bianche nuvole di fumo.

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XXIII.

- Mi diverte non poco dare un volto alle numerose sollecitazioni che mi sopraggiungono dalla dimensione dell'Oltre.

Dalla raccolta "Le apocalissi del malcontento" di Emiliano E. Zammitti

XXII.

- Divulghiamo il bello, l'unico mero oltraggio contro il vuoto, il più indicato atto rivoluzionario con cui imbrattare il muso dell'ignoranza.

Dalla raccolta "Le apocalissi del malcontento" di Emiliano E. Zammitti

Edgar Allan Poe e il furente «mai più!»

Nel 1845, "Mister Raven", appellativo che verrà affibbiato a Poe dopo il successo ottenuto con la sua opera poetica più celebre: Il Corvo, la sua vita cambierà, ma non per molto, dato che l'abisso della disperazione non gli darà tregua neppure in quei rari momenti di felicità. Con il componimento in versi de Il Corvo, Poe intende creare qualcosa di nuovo, palesando la sua bravura, dando prova di come un'opera poetica possa trascendere la stessa ispirazione dell'autore, oltre il semplice poetare, mettendo in campo in modo esplosivo effetti poetici basati su un persuasivo leitmotiv, passando per una sperimentazione ritmica e fonica estremizzati, ma calibrati rispetto alla struttura, calcolati secondo una visione mirata per dar luogo nell'animo del lettore emozioni a cui non è possibile sfuggire. Elizabeth Barret nel 1846 scriveva a Poe: «Il vostro Corvo ha prodotto una sensazione orrifica qui in Inghilterra. Alcuni miei amici ne sono atterriti, altri sono soggiogati dal fascino della sua musica. So di persone rimaste stregate dal Nevermore...» Per Poe creare una combinatoria di ingredienti dove unire la musica al significato diviene lo scopo precipuo. La parola deve emozionare, allarmare e rivelare un'atmosfera d'animo e di luogo. Un'atmosfera architettata a dovere nella quale il protagonista soffre per la sua amata, e dove un Corvo, un Corvo reale - dai sacrali giorni - gli fa visita per annunciare i segreti custoditi nella morte, e rispondere a delle domande riferite a Lenore, la donna cristallizzata nella memoria dell'amato, che non sarà «mai più».

Illustrazione di Edouard Manet per l'edizione francese de "Il Corvo" pubblicata nel 1875.

Il luogo in cui si svolge la rivelazione tra l'uomo dolente per la perdita della sua amata e il Corvo, è una stanza, una semplice stanza, che Poe trasforma in una dimensione dove tutto è possibile, quasi un luogo sacro, ben arredato, in cui ogni cosa appare ovattata, sospesa, divorata da quel «mai più» furente. Quel «mai più» che peserà come un annuncio impossibile da contestare. «...stabilii anzitutto nella mente il climax, o domanda - quella domanda alla quale per l'ultima volta sarebbe stato ripetuto Nevermore - quella domanda in risposta alla quale questa parola Nevermore avrebbe implicato il massimo immaginabile di dolore e disperazione». Edgar Poe, dunque, attraverso un uso creativo della parola e la creazione consapevole di uno stil nuovo, elevato all'immaginifico, e uno sviluppo della costruzione ritmica implacabile, decide di attanagliare il lettore, assalirlo di emozioni, commuoverlo, smarrirlo, trascinarlo in un vortice ritmico ipnotico, un imperativo strategico-artistico-logico, quasi matematico, seguito da un calcolo elevato a scopo precipuo per quello che sarà sin da subito il suo capolavoro immortale, caposaldo di una rivoluzione poetica senza pari in cui elegge la grandezza del suo genio.

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Il capitale umano. Un Virzì a tinte noir

Può una vita umana avere un prezzo, essere valutata, monetizzata? Purtroppo è possibile, amaramente possibile. Aspetto, questo, che ci racconta Virzì nel suo ultimo film Il capitale umano. Titolo che proviene da un'espressione utilizzata nel mondo delle assicurazioni e che indica il prezzo d'indennità in caso di decesso di un assicurato. Questione a cui il regista, forte di una solida sceneggiatura ispirata a un romanzo americano, arriva pian piano, colpo di scena dopo l'altro, passando per conflitti umani, ricatti, amori, disamori, attrazioni, adulazioni. In una trama che s'incastra amorevolmente, suddivisa in capitoli e salti temporali che ricordano Tarantino e Tornatore. Un film che ho amato tanto, pur ammettendo di non essere un grande appassionato del regista, che mi ha stupito per un approccio insolito, perché il film è insolito sin dalla struttura, tanto che par voglia comunicare un cambio di rotta del regista, quanto meno riguardo l'aspetto visivo, creando atmosfere e suggestioni mutuati dal noir.

Durante tutto il film si respira un'atmosfera elettrica, fra luminosità e uggiosità, avvertendo una sensazione di drammaticità pronta a esplodere. È gli elementi compositivi del film, sembrano affermare questo, a cominciare dalla regia, che definirei corposa, specie se paragonata alle precedenti di Virzì, e che si fa notare sin dalle prime inquadrature, una in particolar modo, dall'alto, e non per ultimo dalla forza espressiva dei protagonisti, Valeria Bruni Tedeschi su tutti; una ricca affascinante, d'indole pacata, ma capace di scatti d'ira improvvisi. Un'attrice di rara bravura degna di questo nome, totalmente calata nel ruolo (in fondo proviene da una famiglia agiata) che conduce per mano lo spettatore nell'intrigo della storia, come se fosse un contrappunto mirato, raccontandoci i suoi sogni e le sue sofferenze, le sue attrazioni per la cultura teatrale e per un autore di teatro: Luigi Lo Cascio, che si riconferma, a dispetto di un ruolo poco esteso, ma decisivo per la stessa caratterizzazione della Bruni Tedeschi. Con questo film Virzì fa un'escursione nel noir, un noir famigliare, proponendo un affresco contemporaneo di un'Italia corrotta, di signori del denaro che investono capitali vertiginosi sulla rovina di una nazione. Ecco quindi i protagonisti, diversi tra loro, forse non tanto, ficcarsi in questo strappo sociale. Si va dal ricco esperto in finanza Fabrizio Gifuni, al villano tronfio con manie di grandezza, artefice del suo stesso disastro personale, un uomo superficiale che se ne frega della donna che lo ama; lei, Valeria Golino, gioiosa per una novità che le cambierà la vita, mentre lui, un bravissimo seppur sopra le righe, Fabrizio Bentivoglio, con la mente perennemente smarrita, accecata da un abbaglio, cannibalizzata da un ambiente che non fa per lui.

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XXI.

- Nel piccolo di ogni cosa vi è sempre un componente che apparirà agli occhi della nostra mente infinitamente sfuggente.

Dalla raccolta "Le apocalissi del malcontento" di Emiliano E. Zammitti

Lady Deliria [poemetto, 1997/98]

Si apprestava a scendere insinuante la sordida notte sonnolenta,
quand'io, illuso, cercavo tra le putrescenti pieghe della gloriosa Morte,
colei che invero vive nelle altrui sofferenze,
Luciferina, quella tal donna di nome Deliria
in cui pulsano, in lei impresse, suggestive decadenze
suggellate con il rosso marchio, sulla pelle, tre volte sei.

Etereo spirito leggero
fluttuante sui deserti d'infiniti dolori,
vagando a volte con passo felpato, ingannando la terra da lei mai toccata,
col terrore mi afferrava serrandomi la gola,
colei che apparve con la veste nera
dalle mutevoli trasparenze in ingannevole attesa,
durate fin quando non furon sfondati gli sbarrati portali dei sogni
scaturiti da fantasie abbozzate sulla Donna in perenne essenza.

Osservavo frastornato la sua rara bellezza,
l'espressione dei suoi neri occhi luccicanti
in sintonia con la chioma ancor più nera al vento,
vento che sospinse il suo prorompente modo di atteggiarsi,
rivelando uno squarcio nell'animo inquieto
della Regina conclamata dalle sfere decadute,
Regina di cupi laghi in armonioso abbraccio
con le nuvole cariche di lacrime pie.

Donna austera di finiti sorrisi
perduti nell'attimo ultimo della mia esistenza
che lentamente s'inoltra verso la lugubre valle.

Regina di mille cuori in mille pezzi spezzati,
grondanti sangue di tenebra grondante,
furiosa come un'alluvione devastante
che frantumò colui che lentamente si destò dall'abbaglio,
frattanto si rilassava in un bagno di sangue
la Donna inebriata dall'alito ignoto
vissuta in formazione prima di estremi pensieri
spinti oltre il limite del viaggiare comune.

Regina di lucide coerenze, oggi,
compiute secondo un'unica assestanza
illuminata dal sentenzioso ultimo travolgente.

Regina che s'impone con tono furioso
quasi in risposta al disprezzante mondo che avanza,
filtrando con le sue stravaganze la Noia assillante;
parlando di sogni sviluppatisi nell'armonia del Nulla
che si prendono gioco del mio cuore che batte assordante;
insinuandosi in essa consenziente,
perché dimorano nei suoi recessi, oscure, le forze sovrannaturali
che prosciugano fanciullesche perversioni
amate dalla Regina che brama silenzi,
squarciati da sorrisi deliranti,
festosi meno di Lady Deliria, forsennata,
signoreggiante Donna dell'Antico, da me assorbito
che io respiro nell'armonia delle ombrose foreste
che gli appartengono dal tempo dei primi canti,
e dal primo chiarore di luna splendente.

Rammentatevi il nome della veemente Donna delle anime erranti.
Il nome è Deliria; nome invasato di folle purezza;
nome inciso sulle pietre tombali, viaggianti
nel cosmo sospinte dal vento nell'infinito espanso,
ove non è riproducibile il mistico rintocco di più campane
udibile solo nella dimensione a lei cara, conosciuta come:
frammento esistente del Tutto, alternativa spiaggia di spazi deliranti
animati dalla forza del poi che imponente da sempre comanda.

Le voci, le urla, i mormorii trepidanti
dei suoi luoghi carichi di profumi intensi,
si scontrano, si conformano, si dimenano
per spianare la strada a Lady Deliria,
Donna dell'Antico, amante della Nuda Morte
che si erge virtuosa in turbinose magie,
allorquando s'intensifica in attesa tediante
l'esacrabile groviglio della confabulante folla,
giunta dalle lontane città lastricate in pietra silente
per rendere dovuto omaggio
a colei che donò lembi di notturno cielo
ad ogni suo umile servo,
avvolto da allucinogeni vapori densi,
emessi da profondi abissi di preziose gemme,
opalescenti frammenti di oppiacei ricordi.

Noi, uomini servizievoli, ci prostriamo in ossequismi, idolatrandola,
pronunciandoci forti come valorosi guerrieri
in fondo pieni di debolezze, vibranti
al suono della coda a sonagli dell'Anziano Serpente
che ci atterrisce, suono sconvolgente di accerchianti tristezze
di colpi subiti, di vendette perpetrate
che risvegliano in noi il volere dell'essere uomini impavidi
al cospetto del valoroso Amore oltre le Tenebre.

Ma le dissennate teorie della delirante Donna
si fondono con pensieri sconnessi
ove su di essi, ora, risuonano forti gli inquietanti passi
che portano con sé conciso il carisma tenebroso di Lady Deliria.
Ma la sua ombra l'avanza in questo complesso pensiero,
in questo tortuoso sentiero,
in questo vorticoso aprire di peccati e perdoni
che ricordano quel tardo Muto Tempo della Nuda Morte.

Ma la triste polvere del tempo trascorso
si accumula nel presente nullo di se stesso,
ove l'imperterrita carica del delirio la sospinge a colpirci,
delirio che distrugge tutto ciò che è stato costruito,
edificando in una tela di fitta follia
il vituperante incubo mai dolente
che in cruenza l'anticipa in questo polveroso percorso,
alla fine del quale la sua veste si ritroverà impolverata
con le mutevoli trasparenze per sempre offuscate.

Mistero, forse, oramai del tutto placato alla luce dell'aurora,
nonostante all'unisono il mio cuore batta con il suo,
perché lei vive in me,
sebbene taluni credano, sostenendo un'illusione,
che sia la Morte stessa ,
mentre taluni altri ricordano, vociferando con terrore
che il suo vero nome pressappoco suoni come Lilith,
affermando con insistenza che le sue cupe fattezze
rivelano quel volto che non c'è.

Pubblicato nel libro antologico "Voli di Gabbiani - pagine esemplari di narrativa e versi sparsi" edito DALLA ZAGARASTAMPA - SIRACUSA, Aprile 1999

XX.

- La società è governata da idioti, eppur non lo sanno.

Dalla raccolta "Le apocalissi del malcontento" di Emiliano E. Zammitti